LA COSA

Como si no fuera suficiente partirse la cabeza con las lecturas teóricas y paramédicas de la casitesis, comencé a leer - como quien es libre del mundanal ruido- El Huésped de Guadalupe Nettel. Lo siento por ustedes: 1) por los que no la han leído o no la están leyendo y 2) porque no tengo tiempo de hablarles de la cosa. Sí: La Cosa.

postdata con link adjunto: la Nettel me ganó como lectora con su cuento Ptósis: échenselo.

CLÁSICOS

Este semestre mi materia de clásicos de la literatura tuvo su make-over. Inicié el semestre con la idea de llevar el curso en otro sentido, modificar las lecturas del programa, darle otra perspectiva para entusiasmarlos.

En pocas palabras, make-over total.

Y aunque apenas llevamos dos meses de clases, creo que los cambios funcionaron. Mis alumnos:

• adaptaron mitos griegos para crear obras teatrales.
• se entusiasmaron con la épica y se dividieron entre los que aman a Aquiles y los que lo odian.
• todos amaron a Héctor.
• conocieron el Aquiles de Elizabeth Cook.
• lograron comprender por qué por los siglos y los siglos seguiremos hablando del Mío Cid.
• aprendieron a ser juglares.
• encontraron las características épicas del Señor de los Anillos e hicieron competir al Mío con Frodo (las patas peludas salieron ganando).
• rieron, gozaron e incluso compraron El Decameron
• se pasmaron con el infierno de Dante.

Por supuesto este éxito no se logró con todos y cada uno de los alumnos pero la cifra estimada hace que este semestre sea el mejor de muchos (al menos para mí).

Seguiremos informando.

MIENTRAS CALIFICO CHORROCIENTOSMIL EXÁMENES...

Me doy cuenta de algo terrible. Yo, Sylvia, soy disléxica. Confundo la b con la d. No siempre, pero los tachones en los exámenes de mis alumnos delatarían un triste y considerable porcentaje.

UN HOBBIT LEYENDO UN HOBBIT

El viernes mi hijo estuvo en mi oficina. No había niñera esa tarde, se vio obligado a pasar la tarde aquí. Llegó, hizo su tarea. Luego comenzó a querer cosas. Primero quiso ir a la tienda. Y fue. Después quiso ir al baño. Y fue. Más tarde quiso ir a tomar agua. Y fue. Entonces quiso ir a la biblioteca "a sacar el hobbit". Y fue.

Hacía apenas unos días antes tuvimos mini-maratón del Señor de los Anillos y le platiqué que antes de las tres películas, estaban los tres libros y antes de los tres libros estaba El Hobbit.

"Quiero leer el Hobbit", dijo.

Mi hijo volvió de la biblioteca sano, salvo y contento con una edición gigantesca e ilustrada del Hobbit. Se metió bajo mi escritorio, se echó de panza y se puso a leer. Yo estaba un poco ocupada pero me di tiempo para mirar bajo la mesa.

Ahí, en una especie de agujero hobbit, vi a un hobbit leyendo a un hobbit.

SHE WAS DISAPPEARING

Me, lunar: to cry out. To cry out? I no longer cry. But I cried once, didn’t I. I was crying out. I cried: the Supplements. I am no longer crying out. No. I was dying, fatal, relating the uneven world to the demonic world, obscure and luminous at last. Then she began to disappear, obscure and luminous. She was disappearing. The moon was growing, black, abrupt. The moon was vibrating, dejected. Mysteriously, the moon, pulling nearer to earth the grounds which would not coincide, was raising an immense field of clarity, almost similar to the motionless body, far off, dejected. Moon. She: lunar. And her temple, her wrist, her abbreviated knee were being erased in space and could articulate but this white verticality, unresolved, weakened, still full of that ancient resonance of a step, a cry, a gesture. From me. I am crying out.


Jean Daive
Le jeu des séries scéniques

WRITE WITHOUT HER

Been thinking that I am not writing as much as I want. Been wondering why. Been explaining (myself, who else?) it is because of the lots of everythingelse in my life.

Not.

The reason is her. And again, her. She, the novel.

The novel done is not done. Here. Not in a drawer. Not in oblivion. Here. Her. Can´t refuse. Can´t avoid. Realize. I am not done. Hate to write. Have to write.

Write without her. Sail without wind, said Sikelianos.

HIGH HEELS

Inicié el semestre con la siguiente misión: vestirme como grande. Para mí, vestirse como grande no sólo implica alejarse del look casual, implica algo más doloroso: usar zapatos altos. No es que tenga alguna fobia a las alturas (tampoco a verme bien) lo que ocurre es que siempre he preferido usar zapatos cómodos para dar clase . Así pues, en estas semanas poco a poco me fui armado de valor (y de las zapatillas que he venido comprando a lo largo del tiempo y que llego a usar una o dos veces al año) y comencé a poner práctica mi misión.

El cambio fue notado. Mis compañeras de trabajo se dividieron en dos grupos, aquellas que moneaban mis zapatos (aaayy syyyylvia, qué-bo-ni-tos-tus-za-pa-tosss) y aquellas que cuando mucho mostraban breve su extrañeza (¡qué raro! ¿qué traes?). Noté que me traían más rápido el té en cafetería. En la biblioteca me guapeaban.

Pero la misión resulta difícil. Dolorosa. Ayer, de plano, fui a mi carro y me cambié de zapatos (ah porque muy misión pero de cualquier modo siempre traía zapatos bajos de refuerzo). Hoy ni siquiera me pregunté a mí misma: ¿qué zapatos te pondrás hoy, sylvia? Hoy sin más ni más agarré mis flats más flats.

Vine al trabajo preguntándome una y otra vez cómo le hacen todas las mujeres del mundo que sí se visten como grandes para aguantar. Vine al trabajo consciente de que mi propósito de año nuevo valió madre. Bajé de mi carro, subí la escalera y me topé con alguien que antes que decir buenos días me preguntó: ¿y los tacones?

Sonreí y le dije: lejanos, muy lejanos.

CIRCLE OF FRIENDS

Yo, como diría la Edie Brickell, soy parte de un círculo de amigos. Nadie se pregunta cómo es que llegamos a él, el caso es que llegamos. En el círculo están los que escriben, los que leen, los que ven/hablan/enseñan de cine, los que medican, los que predican, los que pintan, los que trabajan en dependencias del gobierno que no entendemos, los que no tenemos idea de qué hacen a pesar de conocerlos desde hace tanto tiempo. Y es que parece que nunca terminaremos de conocernos. Eso está bien. Hay tiempo. El sarcasmo y la burla es con frecuencia el eje medular del círculo. Aquí nadie te dice "qué buen amigo eres" o alguna otra cursilería por el estilo. Aquí simplemente te regalan un disco, te pasan la botella o te invitan un hot-dog. Lo básico.

EL OP EN EL IMP

Cheque usted aquí.

PALABRAS EN ORDEN NO INTELIGENTE

Sacar la palabra del lugar de la palabra
y ponerla en el sitio de aquello que no habla:
Roberto Juarroz

1. No es fácil narrar. No es fácil narrar a Omar. ¿Qué les puede uno decir de él que sea de utilidad para conocer-lo y conocer-su escritura? Platicar que es estudiante de artes, fotógrafo, poeta, herrero, basketbolista, futbolista, lector de Roberto Bolaño, amante pleno del té y observador de la bugambilia no basta. No. También hay que decir que es tijuanense, que tiene visa, que vive en La libertad. Que usa anteojos.
2. No es fácil narrar a Omar.
3. Dice que su mamá, Doña Sara, no salió durante su embarazo, tenía miedo que el Omar le saliera “mongolito”. Pero nació sano, dice que sus hermanos: le contaron los dedos,/ le miraron los ojos a ver si parecía o no “mongolito” / le midieron la cabeza con cuartas usando de referencia a/ otro recién nacido de la cuadra, le hicieron cosquillas, le hicieron llorar, verificaron su latido… Omar era completamente normal.
4. La mamá de Omar era poeta. Omar dice que Doña Sara escribía: de su casa, padres, hijos, Marcos, de su pueblo, de su calle en la Libertad, de sus plantas, de su muerte. Dicen que cuando ella murió Omar se encerraba en sus versos y no quería salir.
5. Luego vino la escritura: Omar comenzó a escribir a escondidas en las páginas secretas de su cuaderno de tercero. Omar es poeta, escribe de su casa de sus padres, de sus hermanos, de sus sobrinos, de La Libertad, de su vida. Dicen que Omar no se encierra en sus versos pero no le gusta salir de ellos.
6. Ha publicado dos poemarios: Primera persona: Ella y La Libertad: Ciudad de paso.
7. Su poesía es un asunto personal, un asunto privado entre él y su lector. En su poesía sobresale la construcción de lo cercano. En su poesía sobresale el humor. El lector emite dos o tres sonrisas a cada vuelta de verso, el mundo lúdico es para él un asunto serio. En su poesía sobresale la narrativa, las líneas de una historia –la suya, la de cualquiera-, las líneas de una vida, las paredes de una casa que sudó con tal de no caerse, de un cuarto que guarda el aliento a medicina, de la primera bicicleta, de pasillos simultáneos, de ventanas que se miran.
8. Quizá él tenga razón y su poesía trata de señalar lo que nadie le creería. Ni él si se lo platicara a sí mismo. Tiene que escribirlo.
9. Omar Pimienta tiene siempre las manos ocupadas en un teclado insensible intentando hacer que el recuerdo no sea ruido, que el aire no tenga canas, que las líneas dejen de contener. Intentando que el lenguaje y la forma le sean fieles a la experiencia, intentando sacar la palabra del lugar de la palabra y ponerla en el sitio de aquello que no habla: consciente siempre de que no es fácil narrar.
   
   
   Notas: 1) Texto leído en la presentación de Omar Pimienta. 2)Llas cursivas provienen del poemario Primera persona: ella y de La Libertad: Ciudad de paso

BREVES NOTAS SOBRE LA PRESENTACIÒN DE AYER

1. Empezamos a las ocho y cachote, esperábamos al público que llegó contento y se fue contento.
2. Ambas presentadoras traían bufanda.
3. Se dijo que el presentado se equivocó de video. No hubo forma de comprobar el rumor.
4. Previo a la presentación, el presentado y otra comitiva tijuanense degustó de los famosos y nada comunes hot dogs sonorenses.
5. Se vendieron cuatro libros de OP, no se sabe cuántas caguamas compró con eso.
6. Se vendieron dos camisetas de altanoche, tampoco se sabe cuántas caguamas se compraron con eso.
7. El Pluma nos tuvo sin rocola por lo menos una hora.
8. Todos amenazamos con cantar y minutos después, la rocola volvió a funcionar.
9. Viajes Castillo promovió un paseo a Kino para este sábado.
10. Viajes Castillo amaneció crudo y ni qué decir de las tijuanavisitas que estaban en un estado verdaderamente crítico.
11. El presentado tiene hipo desde ayer.
12. Hoy tenemos carneasada, los mantendré informados.

HOY...

La libertad: ciudad de paso, poemario de Omar Pimienta (aka el OP) será presentado por la sylvíssima y la palomísima. La cita es a las 8 pm en la Alianza Francesa. Quesque habrá vino de honor cortesía del VH.

ALGO ASÍ COMO UNA TESIS

En mayo me gradúo. Seré MEH. Básicamente tengo lo que queda de febrero y hasta finales de abril para terminar algo así como una tesis. Con eso me gradúo. ¿Cómo voy? Voy bien. En primer lugar pude elegir el tema libremente. En segundo lugar mi tema fue aceptado por mi asesora con gusto.

Lo que voy a hacer que será algo así como una tesis (pero que en esta escuela llaman de otro modo) es sobre la escritura de Imre Kértesz, nada más y nada menos. Estoy absolutamente consciente de que esto será "como clavar un clavo con una sandía" como diría el Völker pero aceptémoslo, eso es lo mío: clavar clavos con una sandía.

Así que si posteo menos o me la paso citando a Kértesz en este blog, ya saben por qué es. Estoy haciendo algo así como una tesis.

NEED A LOVE POEM? FILL IN THE BLANKS

El ocio, sólo el ocio me hace dar siempre con las páginas web más raras. Pero la de hoy no fue rara sino singular. Buscando un poema en específico di con una página que se llama Love Poems Generator . Escriba usted los debidos adjetivos, sustantivos, partes del cuerpo, nombres de animales y flores, y en un click puede crear un poema de amor romantiquísimo. O algo así.

Si hoy le da hoy por ponerse romántico y no tiene lana, pues llene la forma correspondiente y listo. ¿Quién dice que el amor no puede ser burocrático?

LA BAILARINA QUE TODOS TENEMOS DENTRO

Dicen que todas las mujeres soñaron alguna vez con ser la estrella de un escenario. Jennifer lo sabía. Ese día, abrió su maleta, vació su interior y extendió sobre la cama una hilera de mascadas, telas, tutús, listones, plumas, mallas, pelucas, el vestuario todo de una bailarina. Ese mismo día, en la sala se extendía una hilera de mujeres, altas, bajas, serias, sonrientes, menores y mayores de veinte. Ninguna tenía idea. Todas, confesarían después, tenían el sueño.

Una voz, una foto, un motivo único trajo a la hilera de la sala a la hilera sobre la cama. La habitación se convirtió en el más concurrido camerino. Unas y otras se ayudaban, unas y otras se miraban. Volaban telas, listones, plumas, mallas, los pies entraban y salían de unas y otras zapatillas. Se sentía la excitación, se escuchaba la emoción. El sueño.

No. No había un horario para la función, no había música para la función, no había -de hecho- una función. No había escenario, no había director. Había tan sólo un grupo de mujeres que en un instante dejaron a un lado la vida real y se permitieron ser el sueño.

Nunca hubo tantas prima ballerina en una sala de cuatro por cuatro.

Al otro día, cuando Jennifer cerró la maleta, el sueño seguía ahí.

TALES OF THE LITTLE MAN

1. Hace mucho dejó de llamarse a sí mismo de acuerdo a su edad. Atrás quedaron ya "el de seis", "el seis y medio", "el de siete". Ahora su nombre, su nombre completo es su bandera de batallas.
2. Admite que cuando sea grande se llamará Mole Antonio. Se desconocen las razones de su decisión.
3. Tiene cuenta de correo electrónico desde hace dos semanas. Manda correos, chatea, repite: "qué suave es eso de chatear... lo mejor es mandar las caritas de lo que sientes".
4. Odia el inglés. Se pregunta si cerca de la casa alguien enseña francés.
5. Tiene en su poder, finalmente, dos llaveros funky-punky: su tía M realizó una operación digna de Misión Imposible para cumplir dicho cometido.
6. Su nuevo hobby es cuidar a cuerpo y alma los huevitos que guardan en su interior cuatro curiosos dragones. Estos dragones reciben el trato de cualquier barbie: se bañan, se secan, ven la tele y pasean en auto.
7. Tiene dieces y sólo dieces en su boleta. Si acaso se asoma un nueve en educación física. Pregunta cuánto puede recibir $$$ a cambio de cada diez.
8. Se deja tomar fotos frente al estero, finge que ve al horizonte que en realidad lo observa a él.

EL SÁBADO

El sentimiento comenzó como una cosquilla en los pies, ansiedad en las manos, garganta seca y oídos sordos. Me invadió una sensación bien cabrona. Me senté en el nuevo rincón de la casa y me convencí de las circunstancias. Del silencio.

Pero llegó el hijo y luego llegó una, la una, luego la otra y más entrada la noche llegaron las demás. Las razones, les llamo. Se acomodaron en mi casa, admiraron mis paredes, halagaron mi arroz con verduras, algunas comieron de mis almendras y frutas secas. Las razones y yo vimos una película. Reímos.

Las razones me convencieron de que, en mi vida, las circunstancias son otras. "Y la tragedia se convierte en comedia".

GIMME FICTION!

Claro, por supuesto, no podía ser de otro modo. La música de la película Stranger than Fiction viene derechita del disco Gimme Fiction de Spoon. Claro, por supuesto, no podía ser de otro modo.

AYER, CIERTA ESCRITORA...

Dedicada tanto al periodismo como a la literatura confesóse en pantalla mientras yo comía un tazón de palomitas sin mantequilla con sal, limón y dos gotas de salsa. La susodicha dijo:

1. Que le gusta escribir de mujeres porque son las más sufridas.
2. Que no decidió dedicarse al periodismo sino que fue la única salida para evitar un matrimonio francés y una vida aburrida.

No, no se me atoró ninguna palomita a pesar de los constantes intentos de cierta escritora por sacarme de quicio. Escuché y vi lo más que pude, me levanté, fui a mis libreros y corroboré que de esa cierta escritora yo tenía los que considero sus tres libros importantes y necesarios. Borré de ellos la huella de sus palabras en la televisión y les juré que ellos no tenían la culpa de lo que su autora decía en voz alta. "¿Los medios la llevaron a eso? ", me preguntó uno. "No sé, no importa", le dije, "lo que importa es que te hizo a ti".

Le puse más palomitas a mi tazón, más limón, más sal, otras dos gotas de salsa y me senté a leer un libro de un autor que no diría esas cosas en la tele.

¿VEN?

¿Ven lo que pasa por dejar a Hugo Sánchez a cargo?

SANTAS PROMOCIONES, BATMAN

Mi hijo es, como él mismo lo ha dicho alguna vez, un sucio materialista. No sólo eso, es un sucio consumista, presa fácil de todas las promociones de la coca-cola, las sabritas y la bimbo (sólo por mencionar algunas). Inicia una campaña, compra cuanto producto se le ponga enfrente (es decir, su mamá le compra cuanto producto se le ponga a él enfrente), inicia una colección, luego la deja a medias hasta que se le olvida.

Ha sido así por lo menos unas ochomil veces. Tuvimos snoopys, tazos, calcamonías, perritos de plástico enanos y monitos de plástico de unymil modos.

Esta vez ha tocado el turno a los gatitos funky-punky, calcas y calcas de gatitos aparentemente dulces pero en realidad unos punkosos de lo piiiorrr. El hijo, feliz, abre una bolsa de cuernitos voilá con chocolate y voilá sale un paquetito de calcas. Pero, quiso la fortuna que le saliera un cupón intercambiable por un llavero con un funky-punky y todo cambió. La expectativa era otra.

La felicidad duró poco: el dichoso cupón se perdió en los confines del universo y mi hijo no encuentra consuelo. Anoche se escondió bajo los cojines de su cama para "calmar su ira" porque "no se puede superar esa pérdida". Le dije que ya le saldría otro, que fuera paciente y me contestó: "no, no, no... existen pocas posibilidades" y volvió a esconder su cabeza bajo la almohada.

Esta mañana me ha dicho que soñó que había encontrado el cupón.

La situación es desesperante. Así que me dirijo a usted lector para que en la primera oportunidad que tenga compre unos cuernitos, los disfrute, busque en su interior y si encuentra un cupón por un llavero recuerde que hay un niño en el mundo, un sucio materialista, consumista innato, pero de buen corazón que desea un llavero funky-punky más que nada. Su madre (la suya y la del niño) se lo agradecerán.

WEEKEND OF COLORS

Yo les podría dar detalles. Decirles lo que hicimos, lo que comimos, lo que bailamos, lo que hablamos. Podría describirles incluso cómo nos vestimos el sábado en la noche. Podría escribir párrafos y párrafos de todo lo que hablamos. Podría dar una y mil razones de por qué este fin de semana llenó de color mi casa. Subiría muchas de las fotos en casa, en carro y en playa que nos tomamos.

Pero no.

Todomeloguardo.
To make it last.

COLORES, COLORES, COLORES

¿Qué le quedaría a uno en la vida sin los colores y sin aquellas dos mujeres que viven por ellos?

Foto de Nat para Jen.

BIRD ON THE WIRE

En Hermosillo nunca pasa nada. Nada raro, es decir. Aquí todo es absolutamente normal. Las muchachas todas tienen mechas rubias y uñas acrílicas decoradas. Los hombres se dividen en dos, los que usan Abercrombie y los que no. Los de botas y los de tenis. La gente compra el periódico en la mañana y lee Sociales. Solamente. La gente maneja en la mañana escuchando los mismos programas de radio que el carro de al lado.

En eso iba pensando hoy hasta que vi la escena más curiosa. Un carro iba frente a mí, una especie de camioneta tracker. Una mujer manejaba, era toda lentes peinado hacia atrás sudadera gris y rostro de recién levantada. Le hablaba a algo en el asiento trasero. La mujer manoteaba. Yo sabía de qué se trataba: un hijo pequeño desobedecía. No ponerse el cinturón, ir acostado hasta llegar a la escuela. Y de pronto no, de pronto él no era un niño y ella no era una mamá. Se posó verde en el borde del asiento trasero, a la vista de todos los que manejábamos cerca, un perico. De cuando en cuando abría sus alas, quiero pensar que cuando la mujer le gritaba y le manoteaba.

Estábamos en el bulevar Rodríguez el bulevar más bulevar de esta ciudad. Donde nunca pasa nada. Y una mujer alegaba y trataba de convencer de algo a su perico. Yo, por supuesto, aceleré. Quise acercarme un poco más al carro, quería ver a la mujer, quería entender la situación. Ella toda lentes peinado hacia atrás sudadera gris y rostro de madre preocupada. Le hablaba al perico en el asiento trasero. La mujer manoteaba. Yo sabía de qué se trataba: un perico, lo más parecido a un hijo pequeño, desobedecía. No meterse en su jaula, ir observando la ciudad hasta llegar a donde tuvieran que llegar. Se posaba verde en el borde del asiento trasero y todos los que manejábamos cerca éramos su vista.

De cuando en cuando abría las alas.

IMPORTACIÓN

Todo indica que mi poder de persuasión comienza a cobrar fuerza. He logrado mi primera importación: mi maravillosa ex-roommate phili-tijuanense viene a Hermosillo este fin de semana.

The lovely Miss Donovan estará aquí. Y ahora me tocará a mí hospedarla a ella y a todos sus colores.